la botta da matti - parte seconda

Dunque eravamo rimasti al giorno 14, quando le ore nostre e delle nostre chiappe erano contate.
Abbiamo messo il turbo e mentre il Maciste di casa sollevava le mattonelle (nota bene, mattonelle in cemento 50 x 50 cm peso misurato 23 kg cadauna) io con zappa, pala e rastrello, gli andavo dietro dietro e rimuovevo calcinacci, sabbia e brecciolino, e qualunque altra cosa trovassi nel mio cammino (e quando dico qualunque, intendo proprio di tutto, ho trovato addirittura una vecchia rotella di bicicletta e un coltellino di plastica che alla datazione con radiocarbonio è risultato essere più vecchio di me!...odiosa abitudine di mischiare spazzatura ai calcinacci ... quanto mi fa schifo oh!)

il campo di battaglia

Questo balletto è andato avanti per tutto il giorno, senza sosta. Ad un certo punto, credo fosse pomeriggio, c'è stato il primo infortunio:
Il pover'uomo di casa, stava sollevando l'ennesima mattonella, quando questa bastarda si è spezzata esattamente a metà e la parte rotta gli è caduta di taglio sul ditone del piede destro!
Alla scena abbiamo assistito in molte:
Io, atterrita, sudata, sporca mi sono istintivamente portata una mano piena di terra sulla bocca, poi ho sputato schifata e sono corsa a prendere del ghiaccio da mettere sull'alluce infortunato.
Le mie figlie che stavano cantando la canzone di Peter Pan e che vedendo il padre saltellare su un piede solo verso il bagno, lo hanno seguito saltellando su un piede solo e hanno continuato a farlo per tutta l'ora successiva cantando:" voleròòò sulle ali del mondo, nel cielo infinitoooo voleròòòò".
La mia dirimpettaia che in quel momento (guarda caso) si trovava sul suo balcone dal quale gode un'ottima visuale sul luogo dell'incidente ed è venuta ad accertarsi che nessuno si fosse rotto niente!
Non abbiamo ancora oggi la certezza che il dito ghigliottinato non sia rotto, ma nessuno di noi ha il coraggio di approfondire la questione.
Nonostante il gran dolore, mentre io continuavo forsennatamente a zappare, il povero Cristo ha cercato di rimettersi in piedi e si è recato con la macchina a circa 40 km da casa, dove un operaio del vivaio alquanto scoglionato (gli toccava lavorare il 14 Agosto alle 19, c'è anche da capirlo) gli ha lanciato sgarbatamente la bellezza di 800kg di rotoli di prato pronto nel bagagliaio. Alla fine del lavoro, soddisfatto e con un sorrisetto sarcastico, mentre si strofinava le mani gli ha detto:" vai, vai...mo'  tocca a te scaricare tutto..."
Mio marito avrebbe compreso di lì a poco la crudeltà di quella affermazione. Arrivato a casa per l'ora di cena, ha deciso di mangiare prima di rimettersi all'opera. Io avevo già fatto la doccia e avevo preparato un pasto sostanzioso per dare vigore alle braccia molto provate dello sfortunato coniuge.

Dopo cena, nonostante all'idea di ridurmi di nuovo peggio di un Unno zozzo, mi veniva l'orticaria, mi sono offerta volontaria per aiutare nelle operazioni di scarico, non potevo lasciare quel povero disgraziato da solo nell'impresa! 
A quel punto mio marito, mi ha dato un'inaspettata prova d'amore:" non ti preoccupare dai, tu occupati di buttare lo stallatico sulla terra dove poseremo il prato, che a scaricare la macchina ci penso io..."
Non credevo alle mie orecchie...mi sentivo una donna fortunata! Lui si sarebbe incollato 800kg di terra e fili d'erba tutto da solo e io lì, a gettare cacca di cavallo e mucca sulla terra?! Tutto qui?! Niente fatica, niente muscoli portati al limite delle loro possibilità...solo un po' di puzza...ma lo stallatico era pure pellettato quindi non puzzava nemmeno poi tanto...che gioia infinita!

Mi sono precipitata nel box e ho riempito un intero secchio di cacca. Poi leggiadra come una falena ho cominciato a spargere stallatico sulla terra nera.

Lanciavo pellet di merda immaginando fossero fiori, mi sentivo Wanda Osiris alla fine di un'esibizione, quando lanciava petali di rosa sul pubblico adorante.

Mio marito, finito lo scarico, mi ha raggiunto massaggiandosi le braccia:"fammi vedere come stai facendo?...ampio, più ampio il movimento...lancia bene!" Sono le uniche parole che è riuscito a pronunciare prima di buttarsi sotto la doccia e poi finire svenuto nel letto.

Siamo così arrivati al giorno 15.
Il nostro Ferragosto è iniziato davvero molto male. Soprattutto per me che mi sono ritrovata una bella sorpresina di primo mattino.
Poteva lo stupido quadrupede con il quale condividiamo il nostro spazio vitale, rimanere estraneo a questa incredibile avventura? Poteva? NO. Non poteva, è più forte di lei, se ha la possibilità di combinarne una delle sue, ne approfitta sempre, senza se e senza ma!
Così alle 6.30 del 15 Agosto, aprendo l'avvolgibile della cucina, mi sono trovata davanti una scena apocalittica: approfittando della distrazione di qualcuno (e non aggiungo altro ché non posso infierire su di un indefesso lavoratore per giunta infortunato) il raro esemplare di stupidità canina è riuscito ad entrare nell'area di cantiere e vi ha passato l'intera notte. Il risultato di questa scorribanda è stato disastroso: sulla terra perfettamente spianata e concimata ho trovato un'infinità di orme. Percorsi zigzaganti e privi di alcun senso utili solo a smuovere tutta la terra da me faticosamente lavorata fino alle 21 della sera precedente.
...se non fossero state evidentemente orme di cane, avrei pensato che fossero del Super in preda ad una crisi di pianto delle sue, quando procede a zigzag con le braccia conserte, la testa bassa e piange come una fontana...
Ma tornando ai danni, la stupida mammifera si anche creata un giaciglio nella mia amata aiuola di Vinca, creando una evidente buca ancora oggi visibile nel bellissimo tappeto verde che con anni di pazienza ero riuscita a creare.

Poi, dato che non stava tanto comoda, ha pensato bene di prendere tra le fauci tre dei miei candidi cuscini bianchi e di poggiarvi sopra le sue lorde zamapacce.

Infine, cosa più grave di tutte, lo stallatico era scomparso. Niente, nemmeno più un pellet! 
"Lurida mangiacacca!" Le ho urlato contro mentre la cacciavo in malomodo dall'area di lavoro.
Ma ormai i danni erano fatti, e non potevo far altro che rimediare il più in fretta possibile.
Alle 7 del mattino, dopo una colazione ultraveloce, consumata continuando a brontolare e trovando per il cane i peggiori epiteti che potessero venirmi in mente, ho attaccato a rastrellare, zappare, smuovere terra e poi di nuovo a lanciare lo stallatico, ma questa volta invece che con gesti ampi e plateali, lo tiravo come il riso dei matrimoni lanciato dalle suocere che detestano le nuore...con cattiveria, immaginando di lanciare sassi contro il molesto animale!

alle 11, nonostante il contrattempo, tutto era pronto per la posa

e l'eroico Strano, incurante dei dolori sparsi per tutto il corpo e in particolare concentrati sull'alluce del piede destro, ha iniziato lo srotolamento del prato.
All'ora di pranzo l'aspetto del nostro ex mattonato era questo:

Niente male davvero.

E noi ci siamo goduti in allegria una buona pasta al pesto consumata insieme a mia madre e a mister M. giunti per pietà a farci compagnia in quello che avrebbe dovuto essere un giorno di festa e di riposo.
Ma tanto c'era ancora da fare.
Tutte le mattonelle rimosse dovevano essere spostate nel recinto del cane che prima doveva essere pulito a fondo. Questa operazione mi sarebbe costata un intero giorno di lavoro e l'ultimo scampolo di sanità mentale che mi era rimasto...ma dovrò raccontarvi tutto il resto nella parte terza di questo racconto...

to be continued...